Homenaje a la Poesía. Deshomenaje a los formalismos.

poesia
Hoy quiero recoger las letras de mi admirado Pak Frank para un Día Internacional del Poeta que ni está ni se le espera por los grandes. Sabio, provocador, corrosivo. Su estilo.

“VIAJANDO CON EL AEROPLANO EN LLAMAS EN EL DIA MUNDIAL DE LA POESIA”.
(Pak Frank. Guadalajara Jalisco. 21-03-13. 6:30 p.m.)

Dicen los sonambulos crónicos que en la primera frase de un poema siempre ayudan los dioses…

y de todas la lineas siguientes se encargara solamente el poeta….

Sabines se pitorreó en su asiento, se chupó un trago de tequila y exclamó, muy a su estilo apoteósico: -“Se dice, se rumora, afirman en los salones, en las fiestas, en los burdeles y las casas de citas, alguien o cualquier pendejo que HOY ES EL DIA MUNDIAL DE LA POESIA” -y todos soltaron la carcajada.

Le di una coscorrón a mi maestro y le dije en el oído que todo el que busca la verdad debe ser capaz de soportarla….y me eructó en la cara.

El aeroplano que nos llevaba de vuelta a casa tenía un motor reventado, y todo el fuselaje estaba lleno de humo gris.

Rimbaud siguió follándose a Verlaine en la parte trasera del avión caliente y gritó entre dientes : “LA POESIA ES EL PRINCIPAL ELEMENTO DE LA MAGIAAAA”

Y todos aplaudieron…menos Amado Nervo que tomó algo de antiácido y preguntó tiernamente:-¿Alguien me puede decir qué es la poesía?.

Después de que lo arrojaron por la puerta de la nave sin paracaídas mi padre Poe se dio un lingotazo muy largo de Brandy hasta el fondo y tambien gritó: ¡NUNCA MAS¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡.

Nuevo aletazo del avión perdiendo el equilibrio, estando todos en la cola de la larga espera y tirando los minutos en un pequeño pepelero gris junto al sillón de Octavio Paz, que se mantenía con los dedos en los oídos, intentando callar el pequeño escandalito. Pessoa lo volteó a ver, ebrio, y le dijo “Dame las gafas” y se volvió a dormir.

Buscamos algunos trámites para saltar al otro lado, buscamos todos los paracaídas y todos estaban destrozados con agujeros de fuego. Benedetti suspiró muy hondo y siguió tomándose su matecito tranquilamente.

Mientras se armaba el tumulto dentro de la tormenta eléctrica abrí la puerta del piloto: NO HABIA NADIE.

Morrison abrió dando un portazo en el baño cantando con furia THE END mientras se ponía a bailar en todo el pasillo vomitando justo en las piernas de Blake que seguía inconsciente.

Todos estamos volando a medios chiles en una pulcra mañana llena de relámpagos, bastante lluviosa…¿qué estamos esperando? ,siempre esperamos….

Bukowsky ya bien ebrio le revienta un botellazo en la cabeza a Lorca por marica y un puñetazo a Novo que se lo merecía.

El buen Nicanor Parra se cagaba de risa mientras observaba y dibujaba pitos en todos los asientos. Borges y Neruda vomitaban en la pequeña cocineta.

Mientras veía todo el puto caos me gritó Rimbaud subiéndose los pantalones:

“Entonces qué es la poesía, CABRON?????????????”

Recobré la elegancia, le di un gran trago a la ginebra, escupí al suelo y dije tranquilamente, mientras veía a Cioran estar colgado por el cuello, girando por su centro en el baño de hasta el fondo:

-“La poesía no es más una que de tantas esperas”………………………………

Y en ese momento el avion cayó en picada, estrellándose en algun glaciar perdido lleno de nieve.

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